Mis prosas

  Moha Era enjuto, de baja estatura. Su mirada dejaba escapar reflejos de desconfianza. Su cara, en cambio, parecía una oración de súplica. La postura rígida de su cuerpo, reflejaba una tensión y un estado de alerta permanente. Las manos, grandes, nervudas y maltratadas, resaltaban por su tamaño desproporcionado. Diríase que un gigante se las hubiera prestado. Las frotaba compulsivamente, a la vez miraba hacia un lado y otro como si estuviera esperando que apareciera alguien que ya tenía que haber hecho acto de presencia. Medio fumaba un cigarrillo  y medio lo masticaba descargando en él la tensión de sus mandíbulas. Moha llevaba ya dos años en España. Hacía que hablaba el castellano, pero lo entendía  a medias y era un artista simulando que lo dominaba. Había pasado por varios albergues y últimamente se había acogido a una ONG que le facilitaba un rincón para pasar la noche y un poco más. Conseguía sobrevivir porque, entre otras cosas, había descubierto cuál era la debilidad de la

  Le he visto cruzar la calle arrastrando los pies y tomando impulso con una cachaba fina, desproporcionada para el volumen de su cuerpo. Estaba chispeando y solo iba protegido con un sombrero verde de esos pequeños típico de la gente del sur. Una chaqueta de lo más normal y pantalón un poco dado de sí le daban un aspecto de alguien que no lo ha tenido fácil en la vida y que ahora, a su edad, era posible que su pensión no le diese para muchas alegrías. Se había quedado parado en la mitad de un cruce mirando hacia todas partes sin fijarse en nada. Parecía estar totalmente desorientado, como si se encontrara en tierra extraña. Al cabo de un momento, se dirigió con la misma lentitud   de antes hacia una de las aceras. Buscó el voladizo de los balcones y se quedó apoyado contra la pared. Por la forma de respirar parecía que estaba tomando aliento, como si llevase una eternidad de tiempo andando. Me llamó la atención que sobre su hombro izquierdo llevaba dos bolsas anudadas entre sí en form

  Había salido de ver una película. En la entrada se habían formado los típicos grupos de cuadrillas o de familiares que han ido juntos despidiéndose o quedando para tomar algo. Joni estaba con su mujer saludando a una pareja de conocidos, cuando oyó que le llamaban por su nombre completo “Juan Ignacio”. Se volvió extrañado, porque ya nadie le llama así, excepto algún familiar de los mayores o alguna persona que hubiese coincidido en su trayectoria laboral. Se volvió y se encontró cara a cara con Adela que estaba a punto de echársele encima luciendo una sonrisa radiante. No le dio tiempo a reaccionar y se fundieron en un abrazo efusivo, rematado con dos sonoros besos, que no tenían nada que ver con esos roces en las mejillas que se dan a modo de saludo. Se quedaron con la mirada clavada en los ojos y con una sonrisa que sellaba la amistad y la complicidad que habían compartido en su juventud. Él se perdió en la profundidad de aquellos ojos verdes, que mantenían la viveza y la luminosid